Afloro.

Aflora.

Afloro afora, diante da incessante insensatez do insensível.

Fora o indecente incenso do ódio,

o descenso taciturno

dos justos,

dos ímpios,

dos tantos.

Fora o degradante não senso,

o ópio,

que sustenta remanescentes,

aos risos, aos prantos.

Fora a insensatez, o descenso, o insensível, o indecente.

Fora o ódio, o ópio, os tantos dormentes,

a decadência do decênio,

a ameaça que paira,

a incerteza de muitos sob o jugo de um demente...

Fora tudo isso,

o que aflora afora?

Sem título

No ambiente,
de repente,
alastra-se amarelo.
Ferrão agudo,
palavras nuas
e a promessa do retorno
sob a ponta de uma agulha.

Sem título

Apesar de toda adversidade,

no final,

sempre resta uma escolha.

Aquela inevitável escolha

que nos aguarda no ermo do nosso universo.

Sem título

Quando de profana a sacra me escapou
e aos dias e noites dobrou-se em liturgia?
Logo quando, ironicamente, o temor se foi.
Retorna a ícone, sem idolatria.

Sem título

O tempo transforma toda a forma. Dos prédios que crescem como flores apressadas às borboletas suicidas na estrada.

Sem título

Enquanto chove,
enquanto é dia, enquanto é noite,
enquanto a vida passa,
eu faço o que sei fazer de melhor:
Nada.

Sem título

Descendo a ladeira,
à margem, à beira,
foi que sofri
o que posso chamar de
o atentado mais terrível
contra mim.
E foi descendo esta ladeira
que encontrei a salvação,
a maravilhosa prova
de que sou um miserável de sorte.