Sem título

No ambiente,
de repente,
alastra-se amarelo.
Ferrão agudo,
palavras nuas
e a promessa do retorno
sob a ponta de uma agulha.

Sem título

Apesar de toda adversidade,

no final,

sempre resta uma escolha.

Aquela inevitável escolha

que nos aguarda no ermo do nosso universo.

Sem título

Quando de profana a sacra me escapou
e aos dias e noites dobrou-se em liturgia?
Logo quando, ironicamente, o temor se foi.
Retorna a ícone, sem idolatria.

Sem título

O tempo transforma toda a forma. Dos prédios que crescem como flores apressadas às borboletas suicidas na estrada.

Sem título

Enquanto chove,
enquanto é dia, enquanto é noite,
enquanto a vida passa,
eu faço o que sei fazer de melhor:
Nada.

Sem título

Descendo a ladeira,
à margem, à beira,
foi que sofri
o que posso chamar de
o atentado mais terrível
contra mim.
E foi descendo esta ladeira
que encontrei a salvação,
a maravilhosa prova
de que sou um miserável de sorte.

Sem título

Aquele amor tinha a envergadura de um
grande pássaro predador,
que me apanhou e me levou para muito alto,
para longe da terra.
E todos precisamos da terra.
Todos precisamos de chão.
Aquele amor fora uma grande frustração
- e ainda é.
É como a obra de uma vida,
uma obra inacabada,
uma desgraça para o artista,
para o inventor,
para o poeta.
Foi uma grande frustração
não ter completado a minha obra.
Uma grande frustração não tê-la completado,
não fazê-la completa.