Sem título

Você é minha flor

que fechou.

E nunca se abriu.

Eu zanguei

e agora, feito os zangões,

vou zumbindo por aí.

Não mais como zumbi,

feito outrora.

Agora escrevo a minha vida

sem antes rabiscar.

E o rascunho de agora

é meu próprio presente.